明天她要去沈砚舟那边。她没有解释,也没有答应,只是“嗯”了一声,转身上楼。
二楼的走廊尽头是她的小工作室,窗户正对着巷子。她推开门,打开灯,满屋子的旧书味扑面而来。工作台上摊着一本还没修完的明代县志,虫蛀得厉害,书口几乎碎成了渣。旁边放着修复用的工具——镊子、排刷、喷壶、调好的纸浆、各种颜色的补纸。这是她最熟悉的世界,安静,有序,一切都在掌控之中。书页不会骗人,纸张不会背叛,每一道裂口都能被修补,每一个破洞都能被填平。
但人不一样。
她在工作台前坐下,拿起镊子,却没有动手。目光落在窗外那盏还亮着的灯上,昏黄的、小小的一格,在整条渐次入眠的巷子里格外显眼。
他还亮着灯。也许是还没退烧,也许是还在工作,也许只是忘了关。
但那盏灯亮着,像一只不肯合上的眼睛,固执地望着她这边。
桌上的手机又震了一下。她低头看,还是沈砚舟。
“明天不用带粥,我好了。”
林微言看着这条消息,忽然觉得有点好笑,又有点说不出的心酸。他明明病得起不来床,却还惦记着不想麻烦她。这个人的世界里,好像从来没有“让别人帮忙”这个选项。五年前是这样,五年后还是这样。他一个人扛着父亲的天价医药费,一个人扛着顾家的合同,一个人扛着所有的秘密和误会,扛了整整五年,扛到把自己逼成了现在这副刀枪不入又千疮百孔的样子。
她打了四个字发过去。
“少废话,睡觉。”
对话框安静了。过了大概一分钟,跳出两个字。
“好的。”
她几乎能想象他说这两个字时的表情——被怼了之后那点微微的错愕,紧接着是嘴角不自觉弯起来的弧度。当年她第一次冲他发脾气的时候,他也是这副表情,像是从来没有人敢这么对他说话,又像是等了很久终于有人愿意对他这么说话。
她关掉手机,拿起喷壶,往那本明代县志的书口上喷了一层薄薄的水雾。纸张遇水之后变得柔软,蜷曲的书角慢慢舒展开来。她用镊子小心地将碎成几片的书页拼在一起,一块一块地对接茬口,像拼一幅残缺的拼图。
修复古籍是个极需要耐心的活。有时候一整晚只能修一页,有时候修着修着发现前面的思路错了,得全部拆掉重来。她刚入行的时候,父亲还在。有一次她修坏了一页清代的信札,难过得掉眼泪。父亲没有安慰她,只是拿过那张被修坏
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