曼谷素万那普国际机场，三号航站楼被全面封锁。
停机坪上，三架喷涂着鲜艳五星红旗的中国民航波音777宽体客机一字排开。舷梯已经对接完毕，地勤人员开着行李车在跑道上穿梭，航空发动机发出低沉的轰鸣声，卷起阵阵热浪。
航站楼二层的内部隔离区内，人头攒动。
秦烈穿着一件没有任何标识的黑色夹克，站在二楼走廊的阴影处，透过巨大的落地玻璃窗，俯视着下方的一楼候机大厅。
阿雄和苏影站在他身侧。三人都没有携带显眼的武器，身上透着一股收敛后的冷硬。
“这是第一批。”苏影将战术平板递到秦烈面前，屏幕上跳动着一组数据，“三架包机，一共九百二十人。中国驻泰大使馆和国际红十字会连夜完成了身份核实。剩下的航班会在接下来的四十八小时内密集起飞。”
秦烈接过平板，目光扫过总人数那一栏。
从妙瓦底三个园区解救出来的受害者，总数超过三万。其中，华夏籍同胞一万八千四百一十二人。
秦烈将平板还给苏影，视线重新投向下方的大厅。
候机大厅里没有往日的喧闹，只有一种压抑到极致后的低声啜泣。
那些即将登机的人，统一换上了红十字会发放的灰色运动服。即便衣服是最基础的尺码，套在他们身上依然显得空荡荡的。长期的折磨和营养不良，让他们的颧骨高高突起，裸露在外的脖颈和手腕上，随处可见深紫色的淤青、烫伤的疤痕，以及被铁丝勒出的环形肉瘤。
一个三十多岁的男人跪在光洁的瓷砖地板上，手里紧紧攥着一部向领事馆工作人员借来的手机。
他把手机死死压在耳边，额头抵着冰冷的承重柱，肩膀剧烈地耸动。
“妈，是我……我没死。”男人的嗓音嘶哑得像破裂的砂纸，眼泪大颗大颗地砸在地上，“我拿到机票了……今天下午就能到家。你别哭，做点我爱吃的红烧肉，我回去吃……”
几步之外，一个缺了左手两根手指的青年，正把一张登机牌贴在胸口。他一遍又一遍地用仅剩的三根手指抚摸着上面印着的中文名字和航班号，仿佛只要一松手，这张薄薄的纸片就会化作泡影。
还有人手里捧着一张从国内传真过来的家人照片，蹲在角落里，把脸埋在膝盖上，哭得撕心裂肺。他们中有些人被困在那个暗无天日的地狱里长达两年，国内的家人早就给他们注销了户口，甚至立了衣冠冢。
现在，他们活过
…。。