漓烟愣了一瞬，才回过神。
“别过来。”李玄猛地抬头，声音嘶哑得劈了岔，“……别看我这样。”
他拼命把魔纹往皮下压，手指抠进砖缝，指节白得发青，指甲翻了，血从指尖一滴滴坠。
又看见他这副鬼样子。
怕她那句“血腥味让我头疼”，重新变回“你谁，放开我”。
柳漓烟却没停。
她蹲下去，跪在碎砖里，伸手去碰他发抖的手。
她的手很凉，带着高热退后残余的虚汗。可那点凉，落在他滚烫的、被魔气灼烂的皮肉上，像雪盖住火。
“你手……”她声音发颤，眼睛一下子红了，“怎么这么烫。”
李玄喉结滚了滚，没出声。
“以前。”柳漓烟盯着他手背上一道旧疤，眉头无端地紧起来，“是不是也这样疼过。”
不是“你以前是不是也受伤”。
李玄瞳孔猛地一缩。
诛仙台外跪三百年，雪埋到膝，血冻成冰。她不肯开门，他便在莲池边站到天亮，冰碴割进手背，
忘了莲华，忘了云阶，忘了雷火里替他挡的那一剑。
“是不是也这样疼过。”
李玄忽然就撑不住了。
他额头抵在她肩头，浑身发抖，像把憋了三百年的疼全卸下来。魔纹还在爬，可他不敢再动，不敢再吓她。
“嗯。”他哑得几乎听不见，“疼过。”
“你开门那晚，我手上是这个温度。”
柳漓烟没懂他说的是什么门。
可心口猛地一抽，像被谁攥住又松开。
莲池边，水没过他小腿，他一遍一遍喊“漓烟”，喊到喉间全是血沫，她站在廊下，没回头。
“李玄。”
不是刚才梦里被烧糊涂的哭腔。
是清醒的、发颤的、像从心口最深处挖出来的。
李玄抬起头，眼底猩红还没褪，却亮得吓人。
“你叫我了。”他声音抖，“你又叫我了。”
柳漓烟看着他，眼眶里蓄着水，没掉。
“我不记得你。”她很诚实，“可你手一抖，我这，”她按着自己心口，“像有人拿针在扎。”
再睁开时，魔纹已经退到锁骨以下，只剩眼尾一点残红。
只把额头轻轻抵回她肩上，像当年跪在雪里那样，卑微地、小心地，借一点她的温度。
“扎着吧。”
…。。