武汉站的地下审讯室里常年弥漫着一股发霉的潮气，夹杂着桐油和生铁的铁锈味。墙角悬着的马灯光线昏黄，光晕在粗糙的青砖墙上晕开，像是一块剥落的陈年血斑。
江汉关那声尖锐的枪响已经过去三个小时，外面的大雾非但没散，反而顺着通风口渗了进来，让审讯椅上的旧报人看起来像是从江水里刚捞出来的水鬼。
旧报人双手被手铐死死锁在铁椅的横挡上，手腕已经被冰冷的生铁磨得泛起一圈乌青。他低着头，稀疏的头发被汗水黏在额角，身上那件油腻的灰布棉袍早已在拉扯中崩掉了两颗纽扣，露出里面发黄的棉絮。
郑耀先坐在审讯桌后面。他没有穿那件招摇的呢子大衣，只套了一件洗得有些褪色的藏青色中山装，领扣扣得一丝不苟。他手里捏着一把精巧的黄铜指甲刀，正一下一下地修剪着自己的指甲，发出微小而单调的“咔哒”声。
这声音在空旷阴冷的审讯室里显得格外刺耳，每响一下，审讯椅上的旧报人肩膀就会跟着颤一颤。
“姓名。”陈国华站在桌子一侧，冷冷地开口。
“罗……罗三根。”旧报人声音沙哑，喉咙里像是有沙子在摩擦，“长官，小人真的只是个运旧报纸的苦力，江汉关那枪声一响，大家都跑，小人也害怕，跟着跑也是人之常情啊……”
“人之常情？”陈国华冷笑了一声，劈手将一个黄铜小脸盘扔在铁椅前。
盘子里当啷一声，滚出两枚铁牌。一枚是火车站寄存处常见的竹签牌，边缘已经磨得发黑；另一枚则是汉口码头货栈用的黄铜牌子，正面用酸液蚀刻着一串有些模糊的阿拉伯数字“104”。
旧报人眼皮狂跳，死死闭上嘴。
郑耀先停下了手里的动作。他吹了吹指甲缝里的灰，慢条斯理地抬起头，那双隐藏在帽檐阴影下的眼睛亮得有些扎人。
“罗三根，黄冈人，民国二十三年在汉口大水产行当过划子手，后来去上海混了两年，今年七七事变之后回的武汉。”郑耀先的声音不高，却透着股让人无法质疑的笃定，“你在上海的时候，住在贝当路附近的棚户区。那时候，有个叫‘百合’的烟草行老板娘，经常用你的划子运货，对不对？”
旧报人的脸色瞬间从惨白变成了死灰。他死死盯着那两枚铁牌，干瘪的嘴唇不受控制地哆嗦起来。
“你怎么知道……”
“我知道的比你想的要多。”郑耀先微微倾身，双手十指交叉搁在桌面上，“你手上的老茧，不是握木桨
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