他的指尖碰到了冰冷的金属。那是一把带有消音器的勃朗宁手枪，子弹已经上膛，保险早已拉开。
只要他抬手，在不到两米的距离内，他有把握把郑耀先那张漂亮的脸打烂。
“你想杀我灭口？”郑耀先看着他，神色没有半点变化，甚至连放在桌子上的双手都没有收回去，“文龙，你这一枪开出去，马家的香火在上海，今晚就得断。”
马文龙的右手在抽屉里死死握住枪柄，食指搭在扳机上，却怎么也扣不下去。
他的额头上，大颗大颗的冷汗顺着脸颊砸在桌面上，晕开一小片湿痕。
“耀先……你别逼我。”马文龙咬着牙，声音从牙缝里挤出来，带着绝望的嘶吼，“我没得选！他们把我太太的指头寄过来了……我能怎么办？那是我儿子啊！他才六岁！”
郑耀先收起了脸上的冷笑。他看着马文龙，眼神深邃得像是一潭看不见底的死水。
“南造云子给你的那枚火车站的牌子，存的是什么？”郑耀先问。
马文龙死死咬着牙，右手在抽屉里颤抖着，枪口虽然隔着一层薄薄的抽屉板对准了郑耀先，却仿佛有万钧重担压在上面。
“我不知道……她只让我把牌子交给罗三根，说等江汉关事成之后，让罗三根去取。”马文龙绝望地闭上眼睛，“耀先，看在黄埔同窗的份上……给我个痛快吧。”
郑耀先没有说话。他只是静静地看着马文龙，窗外的雨声越来越急，拍打在玻璃上，发出一阵阵令人烦躁的闷响。
机要室里的温度仿佛降到了冰点，生死，只在马文龙那根颤抖的食指之间。