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蔡邕的府上，灯还亮着。
老人坐在书案前。
面前摊着那卷竹简。
他拿起笔。
想了想。
放下了。
这修了十多年的书，如今却是怎么也下不了笔。
他站起身，走到窗边，推开窗。
外面还是那片黑沉沉的夜。
屋檐上最后几滴雨水落下来，无声地没入泥里。
他忽然想起年轻时第一次读到的那句话。
孟子曰：民为贵，社稷次之，君为轻。
他注了一辈子的《孟子》。
觉得自己终于明白这句话了。
蔡邕关上窗。
吹灭了灯。
黑暗里，老人坐了一会儿。
然后开始收拾行囊。
他不知道巷口那段对话。
不知道自己的名字，在曹操嘴里，已经变成了一枚棋子。
一枚——
死了比活着更有用的棋子。
洛阳。东门外。
天刚亮，雾还没散干净。
官道两旁的柳树挂着露水，风一吹，水珠子啪嗒啪嗒往下掉，砸在青石板上碎成一片。
蔡邕站在马车旁边。
身上穿着一件洗得发白的灰袍，脚上刚换的布鞋已经沾了泥点。
行囊不大，一个包袱，一卷竹简，再加一把旧伞。
六十三岁的老人，站在那里像一棵快要枯掉的老树。
但腰杆挺得很直。
“爹。”
蔡琰站在他面前。
十六岁的姑娘，眼眶红得厉害，嘴唇咬出了血印子。
她的手在抖。
攥着父亲袖口的那只手，指节发白，像是怕一松开，这个人就再也回不来了。
“爹，我跟你一起去。”
蔡邕摇头。
“昭姬，爹是去办正事。冀州不太平，你一个姑娘家——”
“那你去就太平了？你都多大年纪了还去冒这个险……”
蔡琰的声音拔高了一点。
很快又压下去。
她松开手，退后一步，抹了抹眼睛，深吸一口气，从袖子里掏出一个布包，塞进蔡邕怀里。
“路上吃吧。我早上刚做的。”
蔡邕低头看了看那个布包。
还是热的。
…。。