林微言低头一看,愣住了。
那是她五年前送他的袖扣。银色的,上面刻着一朵小小的桂花。她是在大学旁边的小店里买的,不值什么钱,但她当时觉得那朵桂花很好看,就买下来送给他了。
“你还留着?”她的声音有点涩。
“我说过,你送我的东西,我都留着。”沈砚舟说,“这枚袖扣,我戴了五年。每次出庭都戴着。它不是什么值钱的东西,但它让我觉得……你在。”
林微言把袖扣握在手心里,银质的表面被体温捂热了,凉意一点点褪去,变成了一种温润的触感。
她想起陈叔说的话——沈砚舟是那种把事做出来的人。他不会说“我想你”,但会把一枚不值钱的袖扣戴五年。他不会说“我还在等你”,但会站在书脊巷口,站半个小时,抽半包烟,然后离开。他不会说“我需要你”,但会写一封不会寄出的信,把五年来所有说不出口的话,一字一句地写下来。
“沈砚舟。”她把袖扣还给他。
沈砚舟接过去,低头看着掌心里的银色小物件,不知道她在想什么。
“你帮我戴上。”林微言伸出手腕。
沈砚舟抬起头,看着她。
“袖扣是戴在衬衫上的,不是戴在手腕上的。”他说。
“我知道。”林微言说,“但我想让它离我近一点。你帮我想个办法。”
沈砚舟想了想,从口袋里拿出一根细长的皮绳,是他用来绑文件的那种。他把袖扣穿在皮绳上,打了一个结,做成了一个简易的项链,然后绕到林微言身后,帮她戴上。
袖扣垂在林微言的锁骨下方,银色的桂花在晨光中闪着微弱的光。
“好看吗?”林微言低头看了看。
“好看。”沈砚舟说。
“我问的是袖扣。”
“我说的是你。”
林微言的脸红了。她转过身,端起那碗已经彻底凉透了的粥,倒进锅里,重新开火加热。锅里的粥咕嘟咕嘟地冒泡,蒸汽升腾起来,模糊了她的脸。
沈砚舟站在她身后,看着她忙碌的背影。
他想起五年前,他们一起租的那个小房子,厨房小得只能站一个人,林微言做饭的时候他就站在门口看着。那时候他想,这辈子就这样了吧,他在律所拼命工作,她在家做饭等他回来,周末一起去潘家园淘书,一起在阳台上晒太阳。
后来命运跟他开了一个玩笑,把所有的计划都打乱了。
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