道，有远处飘来的、废墟间野花初绽的淡淡香气。
“好了。”他说，声音不大，但足够坚定，像在对自己说，也对所有人说，“灾难结束了。”
他转身，看着身后的伙伴们，看着监控画面里正在发生的一切：东京那个男人终于挖出了妻子的遗骨，他抱着那堆白骨，没有哭，只是轻轻擦拭头骨上的灰尘；巴黎那个老妇人接过孩子给她的野花，别在衣襟上，然后站起来，开始帮忙清理街道；新德里那个女人还在跳舞，但旁边有人开始跟着哼歌，有人轻轻拍手打拍子；里约海滩上，清理废墟的队伍越来越长，人们沉默地弯腰、拾取，但偶尔会抬头看看彼此，点点头，眼神里有某种不言而喻的默契。
“现在——”
陆见野顿了顿，嘴角扬起一个很淡、但真实的笑容。
“轮到我们工作了。”
七位回声者。
七个永远背负枷锁的守护者。
七个用自己永恒的矛盾，换取七十亿人自由去哭、自由去笑、自由去爱、自由去犯错也自由去改正的，活着的基石。
和一个终于自由、但永远欠他们一个“真正人生”的文明。
窗外，黎明继续上升。
阳光爬上废墟的最高处，照亮了裂缝里钻出的第一丛青苔，青苔上停着一只刚刚破茧的蝴蝶，翅膀还是湿的，在晨光中缓缓开合，试探着新生的温度。
废墟深处，一朵不知名的野花从混凝土裂缝里探出头，淡紫色的花瓣上还沾着夜露，在微风里轻轻摇晃。
像在点头。
像在说：
我记住了。
我会生长。
我会开出新的花。
我会结出种子。
风会把种子带到更远的地方。
在那里，新的生命会继续。
带着旧的伤。
和新的手。