不过，好消息也不是没有。
至少，她的身体不再自毁，只要时间足够，情况会慢慢变好。
只是——有点慢。
伊森忽然想起她问的那句话：
“如果省着用的话，最短能撑多久？”
这个问题本身，让他有些无法接受。
他在心里快速算了一下——
在今天的治疗之前，哪怕使用的是最常见、最基础的方案，她这种情况，一个月也要一千三百美元左右。
在美国，在纽约。
在这个到处贴着“世界第一医疗体系”标签的地方。
居然还有人，需要用“撑”，来计算自己能活多久。
他踩下刹车，减速，拐进停车楼。
一个并不成熟、却怎么也压不下去的念头，
在他脑海里悄然浮现——
如果自己办一个慈善基金，是不是能让很多人不用再靠计算来每天“撑着”，来确认能不能活下去？——
等伊森推开公寓门的时候，客厅里已经坐满了人。
佩妮和四人组——谢尔顿、莱纳德、霍华德和拉杰齐全，餐桌上摊着一桌外卖盒。
空气里弥漫着一种周五特有的气味——印度菜。
刚进门，餐桌旁的人齐刷刷地抬头。
谢尔顿立刻站了起来，目光精准地落在伊森手里的外卖袋上。
“伊森。”他语气平静：“今天是星期五。”
伊森下意识点头：“是的。”
“根据我们的每周餐饮计划表，”谢尔顿继续说道，“星期五晚餐吃印度菜。”
伊森把手里的外卖袋提起来：“我知道，但是——”
“没有‘但是’。”谢尔顿抬手打断，“‘但是’是混沌理论的温床。”
他盯着那个袋子，眉头慢慢皱紧。
“你手里的是中餐。”
“呃，是的……”伊森老实承认，“炒饭，宫保鸡丁，还有一个汤。”
谢尔顿深吸一口气。
“所以你在周五的晚上，带着中餐，回到其他人了已经按计划订好印度外卖的公寓。”
他睁开眼，看向其他人：
“各位，我必须声明——我们刚刚见证了一次饮食协议的破裂。”
拉杰凑到霍华德耳边，小声说了几句。
霍华德代他传达：“他说……他其实也想吃中餐……”
谢尔顿
…。。