方孝孺低声道：“殿下，陛下这是在剪除您的羽翼。”
朱标苦笑了一声：“我知道。
可我有什么办法？
我是儿子，他是父亲。
儿子能跟父亲对着干吗？”
“那殿下就眼睁睁看着？”
朱标没有回答，只是缓缓坐回椅子上，双手搁在膝上，目光落在案头那盏孤灯上。
灯火跳动，映得他的脸忽明忽暗。
他忽然想起一件事。
那是很多年前的事了。
那时候他还小，大概七八岁。
有一回，他在御花园里玩，不小心摔了一跤，膝盖磕破了，血流了一裤子。
父皇正好路过，看见他坐在地上哭，走过来，蹲下身，看了看他的膝盖。
“疼不疼？”父皇问。
“疼。”他哭着说。
父皇没说话，从袖子里掏出一块帕子，亲自给他包扎。
父皇的手很大，很粗糙，动作却极轻。
帕子上有一股淡淡的龙涎香，混着血腥味，他到现在还记得。
“标儿，”父皇一边包扎一边说，“你要记住，你是长子，是将来要继承大位的人。
你不能哭。
你哭了，别人就会笑话你的。”
“可是父皇，真的很疼。”
“疼也得忍着。”父皇抬起头，看着他，目光很复杂，“这世上，比疼更难受的事，多着呢。”
那时候他不明白父皇的意思。
现在他明白了。
比疼更难受的事，是看着身边的人一个个被父皇杀掉，自己却无能为力。
他又想起一件事。
那是几年前，他刚当上太子不久。
有一回，他奉命监国，批了几份奏折，处置了几件政事。
他觉得自己做得不错，兴冲冲地拿去给父皇看。
父皇翻了翻，没说话，把奏折搁在案上，抬头看了他一眼。
“标儿，”父皇说，“你太软了。”
他愣住了。
他以为父皇会夸他。
“你处置的这几件事，看着有理，可你没杀人。”
父皇的声音很平，可听着让人心里发毛，“你记住，这天下，不是靠讲理讲出来的。
是靠杀，杀出来的。”
他站在那儿，半天没说话。
他忽然觉得父
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