林锋看着弗格森有些疲惫的脸色，沉默了几秒，还是开口道。
“BOSS，《每日邮报》上的那些......传言……我也知道了一些。”
弗格森喝茶的动作顿了一下。
“高层那边，想拿我的伤病做文章？”林锋语气很平淡，像是在说别人的事。
老头子没马上接话。他站起身，走到窗前，看着外面的景色。过了好一会儿，他转过身，走回沙发边。
弗格森伸出右手，按在了林锋的肩膀上。
隔着T恤，林锋能清晰地感受到佛格森手掌的温度。
“林。”弗格森的声音低沉，带着一丝坚决，“外面的那些屁话，报纸上的新闻，你一个字都别往心里去。”
老头子的眼睛盯着林锋。
“格雷泽那帮混蛋，确实在会议上提过一些......嗯，恶心人的条款。但我告诉你，只要我亚历克斯弗格森还在曼联主教练这个位置上坐一天，谁也别想动你的合同。”
肩膀上的力道加重了几分。
“你为了这支球队，做了你能做的一切。如果俱乐部连这点担当都没有，那这支球队也不配叫红魔。”弗格森深吸了一口气，语气放缓，“这事儿，老头子我来扛。天塌下来，有我顶着，你现在的任务只有一个，就是把这该死的腿养好。”
林锋低着头，不知道说什么才好。
胸口像是有东西堵着，憋的发慌。
资本是冷血的，但眼前这个满头白发的老人，却用他的肩膀，替他挡住了所有的风雨，这不是一个主教练对球员的安抚，这更像是一个老父亲在保护自己最骄傲的孩子。
林锋把眼泪憋了回去。
抬起头，笑了一下。
“知道了，BOSS。”
弗格森也笑了，他用力拍了拍林锋的肩膀，“嗯，好好休息，我等你回来。”
傍晚，弗格森和林锋一家吃过晚饭后就离开了，期间更是夸林母的手艺好，说是要投资林母开个餐厅，给林母逗的笑声不断。
夜幕降临，欧洲杯比赛迎来了高潮。
屏幕上，身披葡萄牙7号球衣的C罗刚刚打进一粒精彩的任意球。那家伙嚣张地冲向角旗区，高高跃起，做出了标志性的下压庆祝动作。
林锋拿过手机，拨通了鲁尼的电话。
电话响了很久才接通。
“法克！林，你最好有急事！我刚钓到一条大鱼！”鲁尼气急败坏的声
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