他空荡荡的左袖管在夜风里飘了一下，右手里还握着井绳的摇柄，但摇柄已经被他无声地放下了。
他站在那里，仅剩的那条右臂垂在身侧，拳头微微握着，指节粗粝得像老树的树根。
他看韩锋的眼神不带任何多余的情绪，像是在看一件需要被处理的物品。
韩锋愣了一下，然后笑了。
他笑得很轻蔑，声音从鼻子里哼出来：
“怎么？一条胳膊也想拦我？”
他话音未落，左侧又传来一个声音。
这声音比独臂的脚步声更奇怪——是一种金属关节运转时发出的细微咔嚓声，像一台被重新启动的机器。
韩锋转头看去，瞳孔又缩了一分。
那个瘸子不知道什么时候已经从院墙边站了起来，他的右腿裤管挽到膝盖以上，露出底下那根由合金和碳纤维构成的义肢，在微弱的月光下泛着冷幽幽的金属光泽。
他的双手拄着一根磨刀用的铁棒，站得稳稳当当，稳得像那根义肢根本不是假腿，而是一根被打进地里的钢桩。
“小子，”瘸子开口了，声音粗粝得像是砂石在地上摩擦，“大半夜翻墙，你爹妈没教过你规矩？”
韩锋的笑容收了一分。
他下意识地往后退了半步，然后他的后背撞上了一道目光——
那种即使隔了很远也能感受到的、像针一样扎在后脑勺上的目光。
他霍地转身，看到那个聋子不知道什么时候已经睁开了眼睛，从屋檐下的蒲团上站了起来。
他站起来的动作安静得不像是真的，蒲团上连一丝褶皱都没有留下。
他的耳朵里还塞着那两团棉花，但那双眼睛一睁开，整个人的气场就完全变了——
那不是一双属于残疾人的眼睛，那双眼睛像两口被冻结了千年的深井，井底沉着的是数不清的、被刻意封存的杀意。
“你……你们……”
韩锋的喉结滚了一下，但他强迫自己镇定下来。
他是八极门的正宗弟子，从小跟着李若甫练拳，这么多年下来，拳法已经练到了暗劲的层次。
他怕什么？不就是三个残废吗？就算他们练过几天拳脚功夫，在正宗的八极拳面前也不够看。
他一咬牙，眼神重新变得阴狠起来，右手在腰间一摸，那把短匕首已经握在了手里，刀刃在月光下泛起一层冷白色的光。
“一群残废也敢挡老子的路？找死！”
…。。