皮卡，穿过一个满是香料和羊肉膻味的集市。
巷子尽头，有一扇没有招牌的厚重木门。
推开门，一股浓烈的水烟味混合着劣质烟草的气息扑面而来。
这是一间专供雇佣兵和情报贩子落脚的地下茶馆。光线昏暗，天花板上的吊扇慢吞吞地旋转着，发出嘎吱嘎吱的声响。十几张圆木桌旁，坐着各色人种的亡命徒。没人抬头看新进来的人，只有压低的交谈声。
秦烈径直走向茶馆最深处、靠近后厨的那个昏暗角落。
一张油腻的圆桌后，坐着一个干瘦的阿拉伯老头。
老头戴着一副缺了左边镜腿的墨镜，身上套着一件洗得发白的旧军装外套。他的右手正百无聊赖地拨弄着一串琥珀色的蜜蜡手串，左手搭在桌面上——那只手少了食指和中指，切口平滑，是多年前被大口径子弹直接削掉的痕迹。
中东地下世界最老的情报经纪人，罗盘。
秦烈拉开对面的木椅，坐下。
罗盘停止了拨弄手串的动作，墨镜后的目光在秦烈身上扫过。
“这里不卖红茶，外乡人。”罗盘用带着浓重口音的英语开口，声音像是在砂纸上摩擦。
秦烈没有接话。他将右手伸进长袍宽大的口袋，掏出一个用黑色绒布包裹的沉甸甸物件。
“砰”的一声闷响，那件物品砸在油腻的桌面上。
罗盘干瘪的嘴唇抿了抿。他伸出仅剩三根手指的左手，扯开绒布的一角。
一块标准的五百克纯金金条暴露在昏暗的灯光下。
罗盘不动声色地将绒布重新盖好，把金条扒拉到自己手边。他拿起桌上的半杯浓茶，喝了一口。
“你想买谁的命？”罗盘问。
“我不买命。”秦烈双手交叉放在桌面上，身体前倾，“我买赤焰的动向。”
听到“赤焰”这个名字，罗盘拨弄手串的动作猛地停滞。他抬起头，虽然隔着墨镜，但秦烈能察觉到对方目光中的审视与忌惮。
“赤焰不是随便能打听的人。他在叙利亚有一支军队。”罗盘压低嗓音。
“金子在这里。如果你觉得不够，我还有。”秦烈语气平淡，“我要他过去七十二小时内的所有异常调动。”
罗盘沉默了五秒。他四下看了一眼，确认没人注意这个角落，这才将身体往前凑了凑。
“三天前，赤焰向伊朗边境的一个大型武器供应商下了一笔加急订单。”罗盘的声音压得极低，几乎只有他
…。。