废弃屠宰场二楼，核心办公室。
十几块液晶监控屏幕镶嵌在墙壁上，散发着幽蓝的光。
科瓦奇站在屏幕前，那张布满横肉的脸上，左眼的刀疤正在剧烈地抽搐。他死死盯着居中的那块屏幕，那是分割车间的实时画面。
满地都是残缺不全的尸体。鲜血汇聚成洼，顺着地漏不断往下淌。
他手下最精锐的三十多名暴徒，在不到三分钟的时间里，被一个穿着黑色战术服的女人屠戮殆尽。
屏幕上，那个女人正提着两把滴血的枪，跨过尸体，走向通往二楼的铁门。
她抬起头，清冷绝美的眼眸透过监控摄像头，直直地盯向了科瓦奇。
那眼神里没有温度，只有纯粹的、积压了十年的死亡深渊。
画面中火光一闪，居中的监控屏幕瞬间变成了一片雪花。
紧接着，其他几个角度的摄像头也接连被点爆，墙壁上的屏幕一块接一块地陷入黑暗。
科瓦奇感觉喉咙发干。他咽了一口唾沫，冷汗顺着鬓角流进领口。
作为“血十字”的头目，他在东欧地下世界杀人如麻，踩着无数尸骨才爬到今天的位置。但此刻，看着那些变成雪花的屏幕，一种前所未有的极度恐惧，像冰冷的毒蛇一样缠住了他的心脏。
“外面的援军呢？！为什么还没冲进来？！”
科瓦奇抓起桌上的对讲机，歇斯底里地咆哮。
对讲机里只有嘈杂的电流声，以及极其微弱的、从一公里外传来的加特林重机枪的咆哮声。
桥断了。外围的人根本进不来。
他成了一只被关在笼子里的困兽。
沉闷的军靴声从门外的走廊传来。
每一步都极慢，却带着一种令人窒息的压迫感。伴随着的，还有鲜血滴落在水泥地面上的“滴答”声。
科瓦奇一把扔掉对讲机，从抽屉里拔出一把镀金的沙漠之鹰手枪。
他双手握枪，退到厚重的实木办公桌后，枪口死死对准那扇纯钢打造的防盗门。
脚步声在门外停住了。
死一般的寂静。
科瓦奇的呼吸变得极其粗重，手心里的冷汗让镀金枪柄变得有些湿滑。他死死盯着门把手，等待着对方破门而入的瞬间。
十秒。二十秒。
门把手没有任何转动的迹象。
极度的紧张压垮了科瓦奇的神经。他猛地扣动扳机，对着钢门疯狂清空弹匣。
…。。