他伸手，手从她脸侧穿过去，像风穿过窗棂。
像他当年第一次摸她头顶时那样。
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不见我了。"
他伸手，手从她脸侧穿过去，像风穿过窗棂。
像他当年第一次摸她头顶时那样。
"最后一次了。"他说。
不是慢慢暗下去的那种灭。是像烛火被一口吹熄，啪的一声，什么都没了。
归墟底又只剩石头和风。
她跪在血泊里，手还伸着，五指张开，维持着抓他袖子的姿势。
风从指缝间吹过去，凉的。
不是之前那种麻木的钝痛，是锐的，像有人拿针从眼眶往里扎，一下一下，扎得她眼前炸红。
不是血。是比血稀的、温热的液体，从眼角往外淌，淌过颧骨，淌进嘴角，咸的。
眼压太高了。神识碎裂的冲击从内部挤压眼球，把房水逼了出来。她知道这是什么，
左眼被血痂糊死了，右眼被血水糊住了，她能看见光，能看见影子的轮廓，可什么都看不清了。
断梁的斜影、碎阶的棱角、远处石壁上裂开的纹路，全融成了一片暗红色的混沌。
先是嗡的一声，像有人在她耳边敲了一口铜钟。
世界安静得像被塞进了棉花里，她张了张嘴。
"李玄。"
不是他没应。是她自己听不见。她看见自己的嘴唇在动，看见口水混着血从嘴角淌下来，可耳朵里只有那声尖锐的。
困在自己这具漏风的壳里，出不去，也喊不来。
想尝到血腥味。血腥味是活着的证据，
不是不流血了。是舌头麻了。味觉神经在灵力枯竭后最先崩塌，
咬住了。牙关合拢，布纤维硌在牙上，她用力扯，扯得结都松了半圈！
灰金焰最后蹭在布条上的那点余温，被她拿寿元裹住、塞进纤维里。
她含着那块布，拼命地吸、拼命地尝，想把那点味道刻进舌根、刻进喉咙、刻进胃里，刻进所有还没坏死的地方。
一点一点地淡下去，像潮水退沙，像墨迹被水洇开，像他最后回头看她那一眼，在她记忆里慢慢模糊。
不是他的味道了。是她自己的血，咸的，
是因为她发现，自己正在忘记他的味道。
从七岁那年他挡在暗室门口开始，从他旧袍子领口那块歪补丁开始，
像沙从指缝里漏，她攥得越紧，漏得越快。
不是闷响。是炸开的那种，沉闷中带着撕裂，像什么东西被从中间劈成两半，
心口
…。。