刚的曾孙，他不能在众人面前崩溃。然而，怀中的孩子却用他的天真，一次次戳破成年人试图用礼仪和尊严编织的防护。
“晓明，如果你想哭就哭出来。“
一只布满老茧的手轻轻搭在吴晓明的头顶。阿尼头站在儿子身旁，他的身形比吴家嘉想象中更加佝偻。这位1935年出生的经济部长，曾经见过南方国辉煌的政要。但此刻，在儿媳的葬礼上，他只是一个失去了亲人的老人。
阿尼头的眼眶深陷，颧骨高耸，花白的胡须上结着细碎的冰晶。他看着孙子，目光中有一种吴家嘉读不懂的复杂——那是历经沧桑后的悲悯，是看透生死后的释然，也是某种深藏不露的决绝。
“儿子，慢慢哭，哭出来心里会舒服一些。“吴家嘉终于松开了紧绷的下巴，泪水无声地滑落。他不再试图掩饰，任由悲伤如潮水般涌出。在这一刻，他不是经济部长的儿子，不是血怒者的后裔，只是一个失去了妻子的丈夫，一个不知如何向孩子解释死亡的父亲。
吴晓明看看父亲，又看看祖父，最后望向那具被鲜花覆盖的棺木。他忽然明白了什么——尽管他的小脑袋还无法处理“永远离开“这样的概念，但他感受到了那种永别。孩子的嘴唇颤抖着，眼眶迅速泛红，随即爆发出撕心裂肺的哭声。
这哭声在寂静的山谷中回荡，像是一把钥匙，打开了所有人压抑的情感闸门。矿工们开始低声啜泣，战士们用粗糙的手背擦拭眼角，就连那些平日里最坚强的血怒者，也红了眼眶。吴晓明的哭声不是政治家的悼词，不是诗人的挽歌，却是最真实的哀悼——一个孩子对母亲的呼唤，一个生命对另一个生命的眷恋。
就在这片哭声的海洋中，吴晓明的目光忽然被远处的一个身影吸引。那人就站在祭坛东侧的岩石上，披着一件灰褐色的斗篷，与周围的岩石颜色融为一体。如果不是那双在雾中微微闪烁的、如同猫眼石般的银色眼睛，吴晓明根本不会注意到他的存在。那人的脸被兜帽遮住大半，只露出尖削的下巴和过于苍白的肤色。他手中似乎握着什么东西——不是武器，而是一卷羊皮纸或一本小册子，他正低头在上面记录着什么，偶尔抬头望向祭坛的方向，目光在阿尼头和吴家嘉身上停留片刻。
吴晓明止住了哭声，好奇地指着那个方向：“爸爸，那边有人。“
吴家嘉顺着儿子手指的方向望去，岩石上空空如也，只有寒风卷着纸钱掠过。他以为那是儿子在悲伤中的幻觉，轻轻拍了拍他的背：“不要瞎看，晓明。那是风。“
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