一端、背对着他的郑耀先。
晨光从东方照过来，落在那个年轻人笔直的脊背上。他双手插在大衣口袋里，一动不动地面对着江面，像一尊被雨水冲刷过的石像。
翔宇先生静静地看了他几秒钟，
然后他轻声说了一句话，声音很轻，轻得像是风吹过芦苇荡发出的沙沙声。
“辛苦了，未来的路还很长，多保重。”
郑耀先没有回头，
但他的肩膀微微抖了一下。
快艇的引擎发动了，在江面上划出一道白色的尾波，向上游驶去，很快消失在了晨雾中。
郑耀先一个人站在那艘又破又臭的运煤船的甲板上，看着快艇消失的方向，站了很久很久。
晨风吹来，把他被雨水浸透的大衣吹得猎猎作响。他从口袋里掏出了那半块怀表，在手心里攥了一下，然后重新放了回去。
皮埃尔·杜瓦从船舱里探出头来：“嘿，中国人，你的客人走了。我的钱也该结清了吧？”
郑耀先从腰带里抽出了最后一沓法郎，头也不回地扔了过去。
“多的，算小费。”
他踩着跳板走下了驳船，踏上了泥泞的河滩。
身后的黄浦江在晨光中闪闪发亮，像一条金色的绸缎铺展在这座伤痕累累的城市身上。前方，闸北方向的天空已经恢复了灰蓝色，但空气中的硝烟味道提醒着所有人：战争还远远没有结束。
而对于他来说，作为“风筝”的战争，也才刚刚开始。