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“你！”
陈子钧把湿漉漉的备忘录甩到巴尔敦面前，咖啡汁溅了他一脸。
“巴尔敦。”
陈子钧的声音陡然低了下去，低到了一种让人汗毛竖起的程度。
“你知道你刚才那三条要求，翻译成中国话是什么意思吗？”
他伸出三根手指，一根一根地掰。
“第一条，交出炮台——这叫跪下。”
“第二条，后撤三十里——这叫割地。”
“第三条，向东瀛人道歉——这叫赔款。”
“割地赔款，丧权辱国。”
陈子钧的目光如刀，死死地钉在巴尔敦身上。
“巴尔敦先生，上一个拿着这种条约来找中国人签字的，叫什么来着？”
“哦对了，《南京条约》。”
“那是八十三年前的事了。”
巴尔敦的后背贴上了沙发靠背，他的手在微微发抖。
但他还试图做最后的挣扎。
“陈将军，你不能——”
话没说完。
一个冰冷的金属物件顶在了他的额头上。
勃朗宁M1903。
陈子钧的配枪。
枪口紧贴着巴尔敦的眉心，黑洞洞的枪管里散发出一股令人窒息的金属寒意。
巴尔敦整个人僵住了。
他的眼睛瞪得像铜铃，嘴唇哆嗦得说不出一个字来。
坎宁安和韦礼德同时从椅子上弹了起来，脸色煞白。
“陈、陈将军！你冷静……”
“我很冷静。”
陈子钧的手稳得像是铸在枪柄上的，一丝颤抖都没有。
“巴尔敦，你听好了。我只说一遍。”
他的声音从牙缝里一个字一个字地挤出来。
“吴淞口，是华夏人的吴淞口。上海，是华夏人的上海。这片土地上的每一寸泥巴、每一块砖头、每一根草，都是我们中国人的！”
“东瀛人想来？让他们来！”
“二十艘？两百艘？两千艘都好！”
“老子让他们来多少，沉多少！”
枪口在巴尔敦额头上重重地戳了一下。
“至于你们。”
陈子钧的目光扫过坎宁安和韦礼德。
“滚回去告诉你们的政府，从今天起，别再拿这种狗屁调停书来恶心我！”
“再有下次
…。。