但他把目光从裁判身上移开，抬起来，看向主席台的方向。
普拉蒂尼坐在那里。深色西装，灰色围巾，和里昂高层并排。他的脸上没有太多表情，但嘴角的弧度还在。
两个人的目光隔着半个球场的距离，在空中交汇了一瞬间。
顾狂歌没有竖起大拇指，没有做什么讽刺的手势。他只是看了普拉蒂尼一眼，然后移开了目光。
那一眼很短。但普拉蒂尼接收到了。
主席台上，里昂主席侧过头，在普拉蒂尼耳边说了一句什么。普拉蒂尼微微点了点头，但没有回话。他的手交叉放在膝盖上，手指轻轻敲了一下自己的手背。
克洛普站在场边。
他没有像刚才那样冲到第四官员面前咆哮。他就站在那里，双手插在口袋里，看着球场上发生的一切。
然后他笑了。
是一种苦笑，带着冷笑的成分。嘴唇往上一扯，但眼睛里一点笑意都没有。他摇了摇头，转过身，走回教练席。
布瓦科目瞪口呆地看着他。
克洛普坐下来，拿起一瓶水，拧开盖子，喝了一口。他的动作很慢，慢到像是在故意拖延时间。
“尤尔根。”布瓦科叫了他一声。
克洛普把水瓶放下，看着布瓦科。
“我没事。”他说。“我现在知道我们在和谁比赛了。”
布瓦科等着他说下去。
“不是里昂。”克洛普说。“是主席台上的那个人。他才是真正的对手。”
他说这话的时候声音压得很低，低到只有布瓦科能听见。但他的语气很平静，像是在陈述一个自己刚刚确认的事实。
布瓦科张了张嘴，没说话。
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球场上，里昂的球员终于结束了庆祝。他们从地上爬起来，拍掉球衣上的草屑，三三两两跑回自己的半场。每个人的脸上都带着兴奋——不，不只有兴奋。还有一种猎人看到猎物流血时的亢奋。
他们已经领先两个球了。多特蒙德刚刚经历了一个足以让任何球队心理崩溃的打击。第三个争议判罚，第二个丢球，队长吃黄牌。按照常理，一支年轻的球队在这种局面下会崩盘。会放弃。会开始无意义的长传冲吊，或者变成一盘散沙。
里昂的球员想要第三个进球。
他们想趁多特蒙德还在流血，多捅一
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