陈九是被活埋的。
不是别人埋的。
是他自己。
这个念头钻进脑子里的时候，他的手指正一点点抠着棺木内壁，指甲缝塞满了泥土与木屑，抠得生疼。棺材很窄，肩膀死死卡在两侧，翻不了身，连转个头都费劲。胸口压着一团沉甸甸的东西，像块烧红的铁板，从里往外烫，烫得他喘不上气。
他没有立刻掀盖。
先想。
想自己是谁。
想这是哪。
想为什么会躺在棺材里。
脑子里空荡荡的，像被人拿刀剜过。记忆碎成渣，拼不出完整的画面。只有两个字，在黑暗里烧得发烫，烫得他舌尖发麻——
守脉。守脉。守脉。
什么意思？不知道。但这两个字像烙铁，从舌尖一路滚到胸口，跟皮肤上那两道浅浅的印子连在一起。那印子发着热，微微地，像刚盖上去的章。
他试着动了动手指。能动。试着握拳。能握。肌肉在慢慢醒过来，像冻僵的蛇被太阳晒暖，一点一点地活。
他深吸一口气。
棺材里的空气又闷又浊，泥土的腥气，朽木的酸气，还有一丝若有若无的血腥味，全灌进肺里。肺像被人攥着，胀得发疼。氧气不多了。再躺下去，假死就真成了死。
他双手撑住棺盖，发力。
纹丝不动。
土埋得太深了。少说也有三尺，压得棺材板像长在地上。他咬紧牙，胳膊上的筋一根根绷起来，棺材盖才“吱呀”一声，裂开一道缝。
光挤进来。
不是太阳。是月亮。惨白惨白的，像死人脸，照在他脸上，刺得他眼睛疼。他眯着眼往外看，只看见一片灰蒙蒙的天，没有星星，没有云，就是一片死白，像蒙了一层脏布。
不对劲。但他顾不上细想。
他咬紧牙，猛地发力，棺材盖整个掀开，泥土哗啦啦往下淌，砸在他脸上、胸口上、胳膊上。他撑着棺材边爬出来，腿一软，直接跪在地上。膝盖磕在碎石上，疼得他倒吸一口气。他就那么跪着，喘了很久。
等喘匀了气，他抬头看。
周围是乱葬岗。坟包东一个西一个，有的塌了，长满荒草；有的被雨水冲垮，露出里面朽烂的棺木。墓碑歪歪倒倒，有的裂成两半，有的被风化了，连字都看不清。不远处有座破庙，塌了半边，梁上挂着半截幡，被风吹得哗哗响，像有人在哭。
他低头看自己的手。
…。。