肆的指节，血从伤口里渗出来，和酒液混在一起，分不清哪是血，哪是酒。
陆行舟看着那只拳头，看着他指节上的血，看着他手背上凸起的青筋。
“解气了吗？”他问。
周肆收回拳头，转过身，走向窗边。
他站在窗前，背对着陆行舟。
肩膀微微起伏，呼吸很重，像一头被激怒后又强行压住怒火的困兽。
“陆行舟，”
他的声音从背影传过来，很低很哑：
“你特么说得对。”
“我不会打你。”
“不是因为不敢，是因为……”
他停顿了一下。
“因为打了你，她还得给你处理伤口。”
“老子不想让她碰你。”
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