风卷着沙子，打在石壁上，沙沙作响。
许元睁开眼。
视线里是一片昏暗的穹顶，坑洼不平的岩壁上渗着水珠。空气里弥漫着一股浓烈的草药味，混杂着令人作呕的血腥气。
他试着动了一下。
没疼。
这不正常。
他闭上眼，把意识沉进身体里。右肩和后背传来粗糙的拉扯感，有人用生锈的铁针，硬生生把裂开的皮缝在了一起。伸手去摸，麻线粗糙，针脚丑得像蜈蚣，爬满半个脊背。
左臂依旧挂在身侧，一块死肉。
他没去管那条废胳膊，右手在身旁摸索。
指尖触到了一股寒气。
那柄卷刃的陌刀就横在干草堆上。刀柄上的皮绳已经看不出本色，缠着几圈脏兮兮的布条，上面结满了黑褐色的血痂。
刀还在。
许元单手撑着地，坐了起来。骨头发出一阵钝响，像是锈死的铁链被人硬生生拽开。
洞外传来脚步声。
不是皮靴踩在沙地上的闷响，是草鞋底摩擦碎石的动静。步子很轻，脚跟先着地，这是练家子的走法。
许元没动，右手悄无声息地握住了陌刀的刀柄。
一块破毡布被掀开，光线漏进石窟。
进来个人，手里端着个破陶碗。
许元眯起眼，视线适应了光亮。
来人穿着件油腻腻的羊皮袄，头发乱得像个鸟窝，胡子拉碴，手里端着的药碗正往外冒着热气。
宁州驿站那个退役老铁匠。
“醒了？”老铁匠瞥了他一眼，把陶碗往地上一搁。褐色的药汁溅出来几滴，落在干草上，滋滋冒泡。“醒了就自己喝。老子这辈子没伺候过人，别指望我喂你。”
许元看着他，嗓子里塞了一把干沙子，半天才挤出一个字：“你……”
“我什么我？”老铁匠盘腿坐下，从怀里掏出个烟袋锅子，慢条斯理地装上烟叶，拿火折子点着，吧嗒吧嗒抽了两口。“嫌药苦？那你就去死。反正埋你也不费什么事，外头沙子多得是。”
许元没接茬，端起地上的破陶碗，仰头灌了下去。
滚烫的药汁顺着喉咙流进胃里，一团火从腹腔往上窜。
“命够硬的。”老铁匠吐出一口青烟，在鞋底磕了磕烟袋，“两万突厥精锐都没填饱阎王爷的肚子，你倒是全须全尾地从鬼门关溜回来了。哦，不对，少条胳膊。”
“凉
…。。