想，他比谁都想。可他死在了北方，连个尸骨都没能回来。”
说到此处，谢运的声音忽而拔高，又骤然压下，如刀悬在半空：
“你知道刘琨最后那几年是怎么过的吗？兵没了，城丢了，身边的人一个接一个走了。他跑到幽州寄人篱下，仰人鼻息。那个闻鸡起舞的大英雄，最后连自己的命都保不住。”
谢运的目光转而继续看向沈砺。
“你沈砺是觉得自己比刘琨强吗？你没有他的名望，没有他的兵力，没有他身后的万千汉家百姓。你只有一杆破枪，几个弟兄，一条看不到尽头的死路。你以为自己能走多远？”
沈砺没有说话，而是沉默了。
“刘琨死的时候，四十八岁，至死的那一刻都在望着中原故土。可他的旗倒了，再也没有人敢替他重新竖起来。”谢运的声音，轻得像风，“所有人都清楚，那面旗一旦立起，第一个挥刀砍断它的，绝不会是胡人，而是自己人。”
这话，让沈砺袖中的手猛地攥紧，指甲深深陷入掌心。
谢运仰起头，看着黑洞的屋顶，眼里掠过一阵寒芒。
“上品无寒门，下品无世族。你以为这句话只是说给你听的？是说给所有人听的。你沈砺是什么出身，就该在什么位置。”
谢运转过身，朝着牢门走去。走了几步，他轻叹了一声：
“沈砺，你不是刘琨。但你和他一样——太碍事了。你这种人，活着就是个麻烦。”
谢运走到门口，忽然再度停了下来。这次没有回头，站在那里，像一尊石像。
“你们的桓大司马，对于刘琨也是极为仰慕。”谢运忽然苦笑出声，“他年轻时，立志要成为刘琨那样的英雄——收复中原，还于旧都。那时候，他是认真的。”
说到这里，忽然沉默了片刻，喉间似堵着千言万语，终究只化作一声几不可闻的叹息。
“可你看看他现在呢？忙着加九锡，忙着觊觎帝位。他也早就忘了刘琨是谁。”
“也许他没忘。”谢运的声音忽然低了下去，像从喉咙里挤出来的，“只是终于明白了——刘琨那样的人，终究死在了自己人手里。他不想走那条路。”
说完，铁门重重合上，钥匙在锁孔里转了两圈，谢运的脚步声渐渐远去。
沈砺独自静坐，牢中重归死寂，静得能听见自己的心跳。
他低下头，看着自己的双手。新旧伤口纵横交错，结痂的硬壳下还藏着未愈的血痕，像被战火啃噬过的
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