天刚蒙蒙亮，沈砺就醒了。
昨天张猛的鞭子虽没落在他身上，可石憨挨打的模样，他看得一清二楚——那狗日的下手极黑，每一鞭都带着狠劲，恨不得将人抽得皮开肉绽。
他摸黑穿上那件宽大不合身的铠甲，甲片摩擦着皮肉，带来一阵钝痛，随即抓起靠在床边的铁枪。
枪杆冰凉刺骨，枪尖缺了拇指大一块，缺口边缘被磨得光滑发亮——那是三年里一遍遍打磨出来的，不磨会钝，钝了刺不进人。磨一次，他就想起一次那个死人堆，想起那个把枪塞给他的老卒。
“沈哥？”陈七迷迷糊糊睁开眼，声音里还带着未散的睡意，“这么早，你要去哪儿？”
“练枪。”
沈砺掀开帐帘，外面天还没大亮，浓重的雾气裹着淮河的湿冷，像无形的藤蔓，缠上四肢百骸，往骨头缝里钻。
演武场上已经有人在练了。
不是镇北营的士卒——镇北营的人，从不会这么早起身练枪，更不会有这般沉稳凌厉的气势。
是刘驭。
那个昨天约他相见的军侯，此刻正站在演武场中央，赤着上身，古铜色的肌肤上布满深浅不一的刀疤。他手中握着一杆长枪，雾气中看不清他的神情，只能看见那杆枪在他手中仿佛活了过来——刺、挑、扫、劈，每一式都简洁到极致，没有半分花哨，却招招狠辣，带着千军万马中淬炼出的杀人技。
沈砺脚步一顿，悄无声息地站在场边，目光紧紧锁住那道身影，连呼吸都放轻了。
他低头看了看自己手中的缺口旧枪，又抬眼望向刘驭的枪——那是正经的军中军械，枪尖完整锋利，枪杆笔直挺拔，在晨雾中泛着冷冽的寒光，与他手中这杆破旧不堪的枪，形成了刺眼的对比。
刘驭练了整整一炷香的功夫。最后一枪刺出，枪尖稳稳停在半空，纹丝不动。
他缓缓收枪，转过身目光精准地落在沈砺身上。
“来了？”
沈砺点点头，依旧握着那杆旧枪，身姿挺拔如松。
刘驭拿起旁边的布巾，擦了擦脸上的汗，走到场边。他上下打量了沈砺一番，目光最终落在他手中的旧枪上，在那个缺口处停顿了片刻。
“这枪，跟了你多久？”
“三年。”沈砺声音依旧平静，没有波澜。
“在哪儿捡的？”
沈砺的身形悄然顿了顿，沉默片刻才缓缓开口：“死人堆里。”
刘驭轻轻点头，
…。。