“当然，”沈临风一本正经地说，“我刚才已经数过了。你有……”他顿了顿，目光落在她的头发上，假装认真地数了数，“七万三千八百四十二根。少一根我都能发现。”
陈秀芳被他这话逗得噗嗤一声笑了出来，伸手在他胳膊上拍了一下：“你这个人，怎么这么贫？你一个内科医生，手是用来拿手术刀的，不是用来数头发的。”
“数头发也是拿手术刀的手，”沈临风握住她拍过来的手，不让她抽回去，“一样精准。”
两个人就这么站在巷子里，你一言我一语地斗着嘴。说的都是些不着边际的、没营养的话——你的头发有多少根，我的眼睛是什么颜色，你笑起来左边有一个酒窝右边没有，你说话的时候喜欢用手比划。这些话毫无意义，可每一句都像裹了蜜，甜得齁人。
陈秀芳活了五十七年，从来没有说过这样的情话。
她此时才知道，什么是爱情，爱情又是什么味道！
沈临风笑了好一会儿，又绕回了刚才的话题。
他双手插在裤兜里，歪着头看着陈秀芳，眼睛里全是笑意：“你还没回答我呢。我说那个簪子只能你一个人看——你到底想偏了没有？”
陈秀芳低下头，不说话。她的手指在包带的金属扣上无意识地摩挲着，指甲磕在金属上，发出细微的咔咔声。
“不说话就是默认了。”沈临风不依不饶。
陈秀芳咬了咬嘴唇，终于开口了。
她的声音很小，小到沈临风得弯下腰才能听见：“我以为……你要送我的，是那种……会让我羞红脸的东西。”
她没有说出心里想的，但沈临风懂了。
他的眉毛挑了一下，随即笑出了声，那笑声在安静的巷子里回荡开来，带着一种劫后余生般的庆幸和得意。
“你想到哪儿去了？”他笑着摇了摇头，“我敢吗？万一那些个……世俗的东西，得罪了您这位大作家，我还到哪儿找去？”
陈秀芳被他这句“大作家”叫得更不好意思了，别过脸去，假装在看墙上的一盏路灯。
沈临风忽然收了笑，往前迈了一步，重新拉近了两个人之间的距离。
他的声音低了下来，低到像是从喉咙深处挤出来的：“你是我用一辈子等来的，我哪舍得弄丢了你，我都想把你吞进我身体里去，走到哪儿都带着你！”
世界上还有比这更甜的情话吗？没想到沈临风当医生有把刷子，撩拨女人也同样有一手。
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