了，说出来反而轻松。你看，我现在有一个听众了，还是一个写小说的。说不定哪天你把我的故事写进书里，苏晚就活在你的文字里了。”
陈秀芳被他这话说得又想哭又想笑，擦了擦眼泪，说：“你别打趣我了，我写的都是古言，哪写得了这个。”
“古言也能写。”沈临风认真地说，“真情实感不分古今。你写得好的，我相信你。”
两个人在亭子里坐了很久。太阳慢慢升高了，阳光照进亭子里，把两个人的影子拉得长长的，在地上挨在一起，又不分开。
池塘里的鸳鸯不知道什么时候游走了，水面恢复了平静，倒映着天上的云，一朵一朵的，白得像棉花。
陈秀芳看着那片平静的水面，心里却一点都不平静。她想起自己这些年，一个人带着王浩，一个人从老家跑到北京，一个人扛着生活的所有。她以为自己吃了很多苦，受了很多委屈，可跟沈临风比起来，她的那些苦和委屈，似乎又不算什么了。
至少她有王浩，有悦悦，有江平。
而沈临风，除了那棵桂花树和那些回忆，什么都没有。
“临风。”她又叫出了这个称呼，声音轻轻的，“你想没想过回老家。”
陈秀芳想起他说过是北方人。
“那是一定的。”沈临风说，“我留在这里是不舍得离开苏晚，怕她孤单，现在她父母去陪她了，她有了亲人照顾，我也放心了。
我也快退休了，退了休就回家，叶落归根，一生最好的年华在外漂泊，余生一定回我老家回味儿时的生活。”
“你老家哪里？”陈秀芳好奇。
“天津蓟县！”
“哦？”陈秀芳不自觉地惊呼。
“知道？”
“当然，我们年轻时去那里的学校学习过！”
“北京是不远！”显然他也是从资料里看到的。
陈秀芳纠正他，“我老家不是不是北京的！”
“河北？”