他深吸一口气，继续说：“所以我现在在这里，不是要你原谅我，不是要你立刻接受我。我只是想让你知道真相，所有的真相。然后，把选择权还给你。”
林微言说不出话。
泪水在眼眶里打转，但她强行忍住了。她不能哭，至少不能在这里哭。她低下头，手指紧紧攥着安全带，指节泛白。
“我到了。”她最终说，声音有些哑。
沈砚舟点点头，解开车锁。
林微言推开车门，下车。傍晚的风吹过来，带着书脊巷特有的味道——旧书、宣纸、墨香，还有家家户户飘出的饭菜香。她站在巷口，看着那辆黑色的轿车，看着驾驶座上那个人模糊的轮廓。
“林微言。”沈砚舟降下车窗，叫住她。
她回过头。
“讲座的笔记，”他说，“我晚点整理好发你。有些内容我录了音，可以转成文字。”
林微言愣了愣，点点头：“好。”
“还有，”沈砚舟顿了顿，像是下了很大的决心，“下周国图有个特展，展出几件新修复的敦煌遗书。如果你有空……”
他没说完，但意思很明显。
林微言站在那里，风吹起她额前的碎发。她看着沈砚舟，看着他眼里的期待，看着他努力维持的平静表情下那丝几乎藏不住的紧张。她想起那对袖扣，想起他笔记本上认真的字迹，想起他问的那些专业问题，想起他说“这五年，我看了些书”。
“把时间和地点发我。”她最终说。
沈砚舟的眼睛亮了亮，虽然很克制，但那一瞬间的光彩，林微言看得清清楚楚。
“好。”他说，声音里有种压抑不住的喜悦。
车子缓缓驶离，消失在街角。
林微言站在原地，很久没有动。夕阳把她的影子拉得很长，投在青石板路上，和那些斑驳的树影交织在一起。巷子里传来孩子的笑声，远处有自行车的铃铛声，谁家的收音机在放着一首老歌。
她抬起手，摸了摸脸颊，是干的。
但心里某个地方，像是被什么东西撬开了一条缝。很细，很窄，但光透进来了，风也透进来了。那些被她封存了五年的情绪，那些她以为早就死掉的感觉，开始顺着那条缝，一点一点往外渗。
很痛。
但也……有种说不出的释然。
她转身走进书脊巷。夕阳把整条巷子染成了暖金色，那些老房子的屋檐、窗棂、门板，都像镀了一层金边
…。。