他握刀冲上。
刀锋过处，血溅，惨叫。
杀了六个，剩下一个跪地求饶：“少侠饶命！我上有八十老母，下有三岁孩童……”
他的刀停在半空。
母亲说，要常怀善心。
就在这一瞬，那人眼中闪过狠厉，匕首刺向他小腹。
匕首入肉不深，却足够疼。
他看着那人狰狞的脸，心中最后一丝柔软彻底消失。
反手握刀柄，用力一拧，抽出。
左手捏住那人喉骨，“咔嚓”一声。
挣扎停止。
忠伯站在远处沙丘上，风沙吹起花白头发，遮住表情。
那夜篝火旁，忠伯给他上药。
老人的手粗糙，动作却轻柔。
“江湖上两种人死得最快。”
忠伯忽然开口，“心太软的，像你今天这样；心太硬的，会被仇恨吞噬，变成行尸走肉。你要做第三种人。”
“第三种？”
“该软时软，该硬时硬。”
忠伯看着篝火，“对善人留一线，对恶人斩草除根。分寸如何把握，只能靠你自己。”
“什么时候该软？什么时候该硬？”
忠伯沉默很久，久到篝火只剩零星火星。
“等你杀的人够多，经历的背叛够多，自然就知道了。”
后来，他杀的人确实够多。
多到记不清有多少人死在他刀下。
多到半夜惊醒，恍惚觉得手上还握着刀，掌心还沾着洗不掉的腥气。
他会跑到河边，拼命搓手，搓得通红渗血。
可那股血腥气，仿佛渗进了骨头，洗不掉。
只有摸到胸口玉佩时，才能稍许平静。
那是他心中仅存的温暖。
十六岁，忠伯走了。
老人临死前，紧紧抓着他的手。那手枯瘦如树皮，却握得异常用力。
“刀炼成了。”
忠伯气若游丝，“可你的命，也被这刀炼进去了。往后每挥一次刀，都是在杀自己——杀那个本该在江南听雨赏花、承欢母亲膝下的夜雨生。”
他不懂。
或者说，不愿懂。
忠伯咽气时，窗外正刮沙暴。
狂风呼啸如万鬼齐哭，帐篷剧烈摇晃。
他握着老人冰冷的手，直到彻底僵硬。
那天，他走出帐篷，站
…。。